Uma intriga que diverte, apesar de estarmos nas vésperas do início da guerra civil espanhola, com a conspiração fascista em curso, cenas de espionagem com todos a espionar todos, numa Madrid já quase a cheirar a pólvora.
Este o contexto em que um especialista inglês da pintura espanhola do seu Século de Ouro é chamado para certificar a autoria de um quadro detido por um falangista, e cuja transação poderia garantir a aquisição de armas para aos inimigos da república, esta também minada por quezílias internas.
E vêm por arrasto as paixões e traições num ambiente em que parece que ninguém está certo de ninguém, a par das conjeturas que se fazem acerca do quadro em questão, seja quanto à sua autoria, seja quanto ao que está por detrás da sua criação.
Se era ou não da autoria de Velásquez, como garantia o especialista inglês, nunca se saberá, pois o quadro desaparece num incêndio.
E entre amores e desamores, retenho uma frase no final do romance, de uma ternura ambígua, ou de uma ambiguidade terna: “As mulheres são uma maçada, mas são o melhor que temos”.
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